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第17章 花影摇窗心渐动，一盆绿植种进梦（第2页）

阳光穿过叶片在纸上投下细碎的影，他盯着那句“慢慢长大”看了很久，指节抵着下巴，像在解一道难解的数学题。

那晚林修远在书房待到很晚。

沈昭昭蜷在卧室沙发上改稿子，目光不时扫向虚掩的门。

往常这个时候，书房早该锁门了——他有个雷打不动的习惯，每晚十点准点锁门看财报，钥匙串上的铜钥匙总撞出清脆的响。

可此刻门缝里漏出的暖光像条温柔的河，她甚至能听见偶尔的翻书声，混着加湿器的轻响。

“去看看？”她捏着马克笔的手停在文档上。

鼠标光标悬在“发送”键上，最终还是关了电脑。

拖鞋踩在地毯上没有声音，她扶着门把手轻轻一推——门没锁。

林修远背对着她站在窗台前，白衬衫袖口卷到小臂，正用喷壶给薄荷浇水。

水珠顺着叶片滚下来，在瓷盆边沿积成小水洼。

听见动静他转过脸，镜片后的眼睛带着点没睡醒的朦胧，“你怎么来了？”

“来看看我的小花匠。”她走过去，鼻尖掠过他身上的雪松香水味，混着薄荷的清凉。

花盆里的新叶比早晨更精神了些，叶尖挂着的水珠像碎钻，“你小时候...是不是经常跟妈妈一起种花？”

他的手顿在喷壶上。

窗外的月光漫进来，照见他睫毛在眼下投的影子，“她总说，植物不会说话，但它们最懂人心。”他的声音轻得像叹息，“我十岁生日，她送我这盆薄荷。后来她生病住院，我每天带剪下来的叶子去看她，她说闻着这味道，就像回到楼下的小花园。”

沈昭昭的手指轻轻碰了碰他手背。

他的手很凉，是常年握钢笔的温度，“那你现在觉得，我像不像一株需要耐心照顾的小花？”

他突然笑了。

镜片后的眼睛弯起来，像卸下了什么沉重的壳，“更像薄荷。”他说，“看着软乎乎的，揉碎了反而有股子清冽的劲。”

这晚的对话像颗糖，甜得沈昭昭半夜都没睡着。